Cuando cumplí 25 años comencé a llevar una libreta en el bolsillo para aprender a dibujar. El progreso era muy lento pero el cuaderno hizo del bolsillo su hogar y se convirtió en mi cruel espejo, mostrándome en cada momento mi cruda y desesperada realidad. Como compañeros cercanos, terminamos odiándonos el uno al otro. 

Cuando el cuaderno tuvo varios cientos de páginas, ya no me soportaba y un día se suicidó, se prendió fuego y adiós.

Fue un golpe duro para mí. El cuaderno era un ser querido, era yo mismo. Yo mismo me había suicidado.

Pero no todo desapareció, sólo lo de fuera, las hojas. Sí, lo invisible, la raíz, emprendió una transformación que dio lugar al renacimiento del cuaderno. Nos reconciliamos. Y me ofreció flores y frutos magníficos. Gracias a él pinté muchos lienzos y acuarelas, miles de dibujos... 

Conseguí una obra de arte digna y la sensación de estar en paz conmigo mismo y con el mundo. El cuaderno todavía está en mi bolsillo. Él guarda mis dibujos y mis dibujos son mi respiración.